Quando há mar à vista,
as velas logo
se eriçam.
*
É para o longe
que o leme
aponta.
*
E, quando a manhã
intumesce de vermelho
o horizonte,
*
a brisa marinha
faz ecoar
o chamado da sereia.
O longe
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Magia
O traço na página em branco
cava a palavra,
que tomba em gruta
profunda.
*
O eco da palavra escavada
distorce o sentido.
Inventa uma outra
vertigem.
*
A página em branco é caverna
de paredes e ásperas entranhas.
Precisa da teima e da urgência
de quem a percorre.
*
A sombra do traço entrevisto
ganha a cor do desejo imaginado.
Eis a magia que propicia
a coisa.
*
A coisa que – sólida –
o desejo inventou,
e o traço riscou
na parede branca e muda.
(Analice Martins)
Outros quintais
Não, não quero o quintal da minha infância!
Esse, todos o arrastam
nos olhos, nos gestos,
na cantilena da memória.
*
Por mais doce que seja,
é fruta do outrora.
Amarga vez ou outra,
e os brinquedos se perderam.
*
Quero o azul
do pássaro desconhecido.
Azul pura memória
do que ainda não vi.
*
Dos mares que não atravessei,
das colinas que não subi,
dos desertos que pressinto,
dos passos que me perderão.
(Analice Martins)
Rumores da cidade de pedra (I)
Sobre o mar azul
ergue-se impávida
a cidade branca.
*
A que é real
esconde outras:
em memórias
e na imaginação do passante.
*
Dizem as pedras
escavadas
que outros traços
outras gentes
pintaram a cal branca
dos nossos passos.
(Analice Martins)
Rumores da cidade: janelas
Sem cortinas,
a casa é o fora:
a rua que entra,
o verde espelhado.
*
Sem cortinas,
o dentro da casa
é nudez devassada
e cores à mostra.
*
Com cortinas,
o fora é lá fora:
a rua se encolhe,
e o verde se encobre.
*
Com cortinas,
a casa é só o dentro:
corpo privado
e cores escondidas.
O oco
“A vida dói” (Iberê Camargo)
Qual o menino morto
na tela ocre
do sertão
de Portinari,
*
esse outro
– também cândido –
agonizou
à beira-mar.
*
Braços impotentes
recolheram a dor
de travessias
horrendas,
*
sem horizontes
sem divisas
sem acenos
sem nada.
(Analice Martins)
Ampulheta
Para o que tarda,
não há mais tempo
no célere deslizar dos dias.
*
Tempo não há para esperas.
O amanhã sempre chega
antes.
*
Parem os ponteiros.
Quebrem os relógios.
Clamem o tempo da gestação.
*
Não roubem da fruta
nem da flor
sua delonga.
*
Deixem que o remoto e o ermo
comam da estrada
a poeira.
(Analice Martins)
Psicofilia
A borboleta bate
renitentes asas
quando dança
para a flor.
*
Beija, em coreografia ensaiada,
sua parte mais interna.
Deixa lá o que
recolheu de outra.
*
A bailarina colorida,
vênus da natureza,
tremula sua graça
no ventre das manhãs.
(Analice Martins)
À moda de
I
Ah, eu quero o verso da manhã
límpido e cristalino,
punhal de prata
cravado na carne
da palavra,
que – vertigem-
não conhece as
garras da sintaxe.
*
Não, não é preciso
que se atravesse
a noite
em claro.
*
Mas tão-somente
que o verso ganhe
da manhã
seu orvalho primeiro.
II
Ah, eu quero o verso da manhã,
despudorado, desvairado,
passado de boca em boca,
de mão em mão,
profano,
promíscuo,
perdido.
*
Procurem por toda a parte.
Perguntem nas padarias
nas farmácias
nas igrejas.
Perguntem ao jornaleiro.
*
Digam que estarei aqui,
sozinha,
que lhe farei todas as carícias,
que o farei sentir toda a minha ternura,
e que, então,
ele esquecerá todas as minhas baixezas
e me tomará como sua.
(Analice Martins)
Rumores da cidade (poema em construção)
1
Sobre as montanhas sinuosas
onde o redentor se assenta
cai calada
uma chuva fina.
*
A manhã úmida
apascenta os ruídos
da noite veloz.
*
A cidade sonolenta
rumoreja.
(Analice Martins)